Ton poème ...

Auguste Renoir

La quinzaine de mots devait être piochée dans le sachet béant qui gisait sur la table après que l’horloge eut sonné les quinze coups de quinze heures

C’était précis

Détachée, tu enfouissais ta main dans le tissu et  avant de saisir une étiquette, tu remuais quelques instants, juste pour le plaisir, en pensant à ce que tu piocherais peut-être, imaginant comme toujours ce que tu allais écrire, cela va sans dire

Tu adorais ce jeu

C’était comme un scrabble mais en plus merveilleux

Tu aimais jouer avec les lettres, les mots, et la vitesse de tes pensées te faisait espérer un poème

Ton poème

Celui que tu aurais aimé lire et que tu griffonnais pour qu’il existe parce que personne n’avait pensé à le murmurer et qu’il avait envie de naitre

…

Il est facile d’écrire quand la nuit tombe et que les étoiles commencent à s’immobiliser dans le ciel mais cela parait plus compliqué quand le clocher sonne les trois coups de quinze heures et que tu attends, desséchée la promesse du temps

D’ailleurs, qui t’a recommandée ?

Qui t’a hissée ?

Qui t’a propulsée à cette place, à cette table, à cet endroit précis où le sachet est posé et attend ?

Tu n’en sais rien

Tu es sous le chêne et tu entends la réplique des cloches

Il est temps maintenant que tu pioches et re-pioches en comptant

Quinze

Pas un mot de plus

Tu voudrais le soutien de ceux qui t’aiment et tu réalises qu’ils sont évaporés

Personne n’arrive à saisir le désir que tu fais naître en ce lieu.

Tu l’espères

Tu le sens

Son haleine t’imprègne, son silence t’entoure, son souffle t’élève, sa Vie te fait vibrer et son aquilon te fait voyager dans le temps, dans l’espace

Tu ne le nommes pas car il est, Il est, IL EST en toi, par toi, pour toi et pour l’humanité, simplement

Créateur du beau et de tout ce qui fait vibrer ta peau et tes pensées

Vivant

Tu te promènes sur les nuages de louanges, effilochant les phrases et semant dans les plaines fertiles des champs de fleurs sauvages et puis sur les vallons des moutons qui ronronnent

…

Tu es libre

…

Oui, là, à quinze heures précises, assise sous ce chêne, tu es libre de dire et de crier la Vie

Libre de poésie sans rime et sans reproche

Libre d’aimer les mots et de les balloter de partage en partage sans savoir où cela mène

…

Il ne faut jamais s’effrayer des circonstances

Quelque chose te dit que ce mot ne peut plus faire partie du poème et pourtant tu l’as entre les mains

Tu hésites, tu ne sais qu’en faire

Le jetteras-tu ?

Deviendra-t-il rature ?

Je crois que tu décides de ne plus froisser ni les personnes  ni les choses ; tu le répètes à vive allure et il prend déjà le chemin des oubliettes !

…

Quatorze mots en main, tu te lèves et avide d’ambiance passionnée, t’approches de l’allée et cueilles sans te blesser une rose et quelques feuilles de laurier pour broder leur parfum sur les bords du poème…

…

Ton poème …

(Aujourd’hui je pense à ma mère qui n’est plus et dont je fête pourtant l’anniversaire ; elle aurait aimé lire ce poème et tous les vôtres aussi …)

Annick SB   janvier 2018

Consigne  " Tous poètes " chez les Impromptus